Als der Hall aus dem Raum entwich und die Stille einkehrte, fiel ich auf die Knie. Ich lehnte den Kopf in den Nacken, schloss die Augen und hielt einen Moment inne. Mein Herz schlug hart gegen meine Brust, jede Kontraktion vibrierte durch meinen Körper. Ich atmete tief ein, langsam wieder aus. Als die Wut wich, kam die Trauer. Kam der Schmerz. Mein Kopf sackte nach vorn. Als ich die Augen öffnete, sah ich durch Tränen verschwommen, dass meine Hände voller Blut waren. Zwischen meinen Beinen stand der Rest einer Vase, um mich herum ihre Splitter. Du hattest sie mitgebracht, als wir zusammenzogen. Sie erinnerte mich an dein Lachen, an unsere Abende, an unsere eigene Sprache, an die bunten Blumen vom Feld. An alles, was einmal selbstverständlich war. Und an mein Bitten um Vergebung. Diese verdammte Vase – erst verlor sie ihre Farbe, dann ihre Form. Jetzt klebt nur noch mein Blut an ihr. Neben einer überreifen Ananas steht eine Flasche Gin. Süß, schwer, kurz vor dem Kippen. Ein letzter Schluck darin. Mein Kopf er dröhnt, der Gin er brennt.

Schmerzliche Gedanken, zerbrochene Pläne – betäubt von fermentierter Ananas und klarem Gin. Kühlender Lavendel trifft auf scharfen Pfeffer. In der Tiefe salzige Tränen, trockenes Vetiver und splitterndes Zedernholz, getragen von der dumpfen Wärme der Tonkabohne.